Ser ou não ser escritora?

“Assim como a literatura é um tipo especial de arte, o jornalismo é um tipo especial de literatura.”Tristão de Ataíde.

Pobre eu sei que vou ser, mas vou ser uma pobre feliz?

É madrugada e estou tendo uma crise, ignorem-me.

Crises de identidade profissional – tenho 20 anos e já passei por isso mais vezes que a Xuxa. Desde pequeno você é pressionado a saber o que vai fazer, mesmo que seja uma pergunta só porque ninguém tem assunto com crianças.

Já quis ser jardineira, veterinária, advogada (eca), economista, designer, publicitária, rica e agora jornalista e escritora.

Ser jornalista é transmitir o que você viu para milhares que não viram. Ser escritora é ver seu mundo na mão de outras pessoas.

Não sei se tenho talento, não sei se poderia passar horas em um plantão e fazer uma matéria inteira sobre um debate vazio, ser reprimida por opinião pessoal, ser imparcial e não sei se posso dividir meu mundo.

Mas não é essa é a graça da vida? Não saber?

então queres ser escritor?

se não sai de ti a explodir
apesar de tudo,
não o faças.
a menos que saia sem perguntar do teu
coração da tua cabeça da tua boca
das tuas entranhas,
não o faças.
se tens que estar horas sentado
a olhar para uma tela de computador
ou curvado sobre a tua
máquina de escrever
procurando as palavras,
não o faças.
se o fazes por dinheiro ou
fama,
não o faças.
se o fazes para teres
mulheres na tua cama,
não o faças.
se tens que te sentar e
reescrever uma e outra vez,
não o faças.
se dá trabalho só pensar em fazê-lo,
não o faças.
se tentas escrever como outros escreveram,
não o faças.

se tens que esperar para que saia de ti
a gritar,
então espera pacientemente.
se nunca sair de ti a gritar,
faz outra coisa.

se tens que o ler primeiro à tua mulher
ou namorada ou namorado
ou pais ou a quem quer que seja,
não estás preparado.

não sejas como muitos escritores,
não sejas como milhares de
pessoas que se consideram escritores,
não sejas chato nem aborrecido e
pedante, não te consumas com auto-
-devoção.
as bibliotecas de todo o mundo têm
bocejado até
adormecer
com os da tua espécie.
não sejas mais um.
não o faças.
a menos que saia da
tua alma como um míssil,
a menos que o estar parado
te leve à loucura ou
ao suicídio ou homicídio,
não o faças.
a menos que o sol dentro de ti
te queime as tripas,
não o faças.

quando chegar mesmo a altura,
e se foste escolhido,
vai acontecer
por si só e continuará a acontecer
até que tu morras ou morra em ti.

não há outra alternativa.

e nunca houve.

Charles Bukowski.

Obs- Se você souber inglês, leia esse poema em inglês. É a única auto-ajuda não imbecil que já vi na vida.